Realidad y ficción (II)

Recuperando textos:

La realidad (por llamarla de alguna manera)
pkd
subjetivismo=solipsismo
imposibilidad de constatar la "esencia" de la realidad más que por comparación con otras experiencias subjetivas
¿todo vale?
Dick <=> Lem
imposibilidad de aprehender la realidad <=> imposibilidad de compartir la experiencia de lo real
dick = la "realidad" de sus personajes se superpone con "otra" realidad (no nuestra realidad de lectores)
lem = las "realidades" no interaccionan comprensiblemente, permanecen en sus campos propios, inexplicables e irreconciliables
capitalismo <=> comunismo
el egoismo solipsista del captalismo se impone en "nuestra" realidad
duda = conspiración (factible, plausible, evidente)
¿cuántas veces murió Dick sin poder librarse de sí mismo?
Literatura y realidad, o realidad y realidad, o realidad contra "realidad mental" <=> ajedrez, matemáticas, literatura
fisher, walser, dick, nash...¿dostoievski?
¿dostoievski según coetze?
el mundo como voluntad y representación
russell
inferencia
la trivialización popular= Matrix (que, por cierto, no puede librarse de su contenido religioso)
creer o no, en dios o en la realidad
el lastre del cógito, ¿soy, existo? pero ¿qué soy, dónde existo?
la rata contra la cucaracha
la mejor forma de pedir una cerveza es pedir ubik
¿es transferible, explicable, la realidad
(vease kertesz)
compartida, asimilable, REAL?
en fin
Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos

Y más:

Sin duda Nabokov es el gran maestro de la confusión literaria. No hay en él la paranoia latente de Dick, pero sí, salvando las distancias literarias, cierta afinidad temática.
Lo que se nos muestra, lo que Nabokov deja intuir en su escritura siempre puede ser puesto en duda narrativamente. El ojo, la novela de Nabokov, sería un ejemplo. (Y quizás el punto de unión más directo entre Dick, con su Ojo en el cielo... por cierto, Dick era un gran lector... se cita entre sus influencias a Borges, pero no a Nabokov)
Quien haya leído la novela de Nabokov sabrá a que me refiero:

Pero esperen, la vida hizo un último intento por demostrarme que era real, opresiva y tierna...

Ficciones, siempre ficciones. Como la de mantener un blog vivo... ¿para quién? ¿para que yo pueda comprobar que sigo aquí? ¿para saber que existo? ¿soy, existo? pero ¿qué soy, dónde existo?... y así.